A Rosa Branca E Vermelha E O Pássaro Na Lua, textos de Alberto Moreira Ferreira
Sorrir sorrio quando;
A tristeza é de uma vastidão
Que me leva imóvel pelo ar
Como se mais nada restasse
Como se a cadela desaparecesse
Como se não houvesse sol à noite
E ainda que persista, a felicidade
O laço, o casamento com a vigília
Ou com a loucura do céu nublado
Com o tempo o desaparecimento
Não tem um medicamento e a dor
Vai-se instalando até que a noite te leva
Definitivamente ou um vento
Também já não aspiro
No murmúrio dos papagaios de pasto a sombra é criada no ir de levada
Dos caules goteja água que bebo sem ingerir pela empatia
Pela árvore, curiosidade, e pela fluência da lâmpada
Eu prefiro a lâmpada ao leite do úbere com papeira
A valsa lenta no céu do perú
O sol não chega às mortas pedras de gelo formadas nas nuvens
Corria com as tripas na mão, faria delas coração
Se uma rosa em águas boas murchasse pela geada
E que sabem esses lençóis de bocas bares pendurados tais morcegos pregados
À porta da orvalhada
Eu tinha de vestir a borboleta e não é a lamúria dos hellhounds
Que reduz o sol à sombra da oliveira onde se encostam
À capela na erva
Imprecatórios
Eu prefiro a luminosidade da andorinha à shnuggle galaxy do rebanho aid
Ao mar
A noite toda os ramos da escuridão
Imagem latente de janelas fechadas acesas
Marcas de um passado que lamentamos
Sustentada por uma moral de mãe sabendo
O que significa a escuridão e a sobrevivência
Sei que não sei muito bem quem tu és
Nessa noite que levanta a voz e divide
Não é o barulho a causa da minha confusão
Tu sonhas uma erecta malva branca
A estrada é que é rolante e embora
Não vá para onde os comboios
Me querem levar e siga fora do trilho
O tempo vai caminhando
Percebo que os relógios imóveis
Enroscados caminhem uns sobre
Os outros
Torcidos
Andando
Sabe-se lá para...; não, eu não vou
Eu não ando, defino o caminho e o tempo
É que me vai levando
Num momento a sombra encosta-se
Desinfeliz do gelo, e pouco há além
Da inconfundível voz dos cães sem
Uma porta, e que te, aumenta a dor
Pensas que no bazar vendem somente
Armas porque vens de um lugar onde
A terra é fria e as ovelhas desprovidas
De encanto como deficientes curvadas
À economia vivem só para te cortar os
Voos: claro que tenho medo e nunca perdi um dia de vida por isso, no entanto
Já tão limpo
Lambido e mordido...
É natural que corra para o fumo
E traga este que está só para casa
As igrejas fazem tristezas todo o ano
É verdade que bebo como a neve
Nenhum braço de porco desamarra
As montanhas queimando
E o tempo não leva o tempo
Por assim dizer. Quando havia noite
e divindades
O que valia era não ficar quieto
Investia sobre as nuvens o vazio da terra os cães
Como hoje a solidão sobre mim
E a vida que se mostra à minha frente
Ainda estás na lua passarinho! Não se expele uma pedreira sem que todas as pedras nos beijem. Uma a uma todas me beijaram. Fui ficando como o terrívomo e estou já como o lebracho, mais leve.
O que é que te incomoda
O pequeno grande sofredor
O pequeno, teimoso lírio
No jardim cheio, grande amor
E já agora sejamos claros
Que os botões não ouvem
Perto do fim segundo o sentido
Do sol rebelde tentando
Despertar o adormecido
A força do temerário corajoso
O pedaços de tudo resquícios
De vidas, o luz a sombra
Este pequeno grande
Grande pequeno achado perdido amor
Nunca fui uma pesqueira, nem sei
Que um dia sangue me escorresse
Do nariz. Estou em paz, afastei os olhos
De cristo e as cores não são fábulas
E de nada me adianta cortar o cego
Não sou o que vive do cultivo e não cultivo
Sepulturas e por que eu escrevo - escrever
Faz-me ver. Se eu quisesse
O mundo desapareceu, os campos da minha infância deram lugar a retângulos cheios de neve, as ruas que conheci mais ou menos desaguaram no fim, queria agradecer às portas onde bati e essas o tempo levou, já não há poemas para me fazer com o céu claro e eu sinto a dor da lua sentada no mesmo caminho prateado onde o mundo desapareceu.
Estou como o que prova a secura, depois de nove mil anos sozinho não quero que te aproximes para não morreres.
A arte é um monstro destemido
E não o rio com os cornos no charco
E impressiona não por te querer
Prender à sua mão mas porque a vida
É o que é e o morto entre falhas
De ferro macio de rios de amanda
Escrava de naamã tem um sonho
Mais doce
Sol perdível a ir-se embora dele,
Meio sol meio absurdo exagerado e apaixonado, não inteiramente,
Que, o desconforto do corpo e a inultrapassável vertigem da
Belladonna of sadness - A solidão
Faz perder. Ainda assim encantado
Por um... Ai... Rosa muito bela e delicada
Porque me habita a falta o dia
Havia sido apedrejado por metais
Bombeiros levaram-no ao hospital
E naquele azul quartel da polícia
Amarelo entoava sirenes pendurado
No expositor da bicicleta rumo à luz
Desfiava ramos de algodão por gosto
De livros de todo acidentado porque
Livros não tinha mas tinha
Pasta de dentes sensodyne
Tinha barcos que guardava
E dispensava fins para não chover
Se vieres à noitinha o que é pouco provável e possível saberás que já cá não estou, estive sempre perto e esperei a vida toda.
Pensei: odeiam-me por não ser cão e depois pensei que não se gosta de cães por se gostar de seres vivos mas porque são facilmente manipuláveis aos quais se pode impor. Espontaneamente pensei que pudesse ser o grande gato, o rei da floresta e eu não tenho as pretenções do grande felino, depois pensei nos artistas da floresta da opressão e nas cópias que recomendam a quem não tem chão e eu já não tenho idade para isso. Odeiam-me por não me ouvirem dizer e fazer o que gostariam. O momento é de emancipação e reflexão. Já fui ourives agora faz-me falta a filigrana do amor e a parte dura e sólida da armação do corpo não. Eu não sou quem querem, eu tenho o direito de ser quem eu quiser. E eu não gosto de arroz, doce.
Não ser contra não significa ser a favor. Todas as cores têm razão de existir mesmo as que ainda desconhecemos. Não conheço verdades totais e conheço mentiras a mais. E mentiria se dissesse que não fico aborrecido com uma parte da solidão, não com e por causa da idade, mas com uma parte da solidão que esta pode ditar, e é normal isto acontecer porque ensinamos a sociedade com os nossos preconceitos e vieses tendenciosos. O amarelo não é amarelo o azul não é azul o vermelho não é vermelho e mesmo o verde, tem nuvens. Quem se sentaria na minha mesa com o velhinho sem imorais pedras no sapato à conversa sem lições de moral, o vendedor e talvez, o sonho. Logicamente que nesta idade uma parte da solidão causa-me enfado, e depois, espero o pior e tenho esperança ainda. Não fui eu que perdi o sonho, o sonho é que me perdeu.
Às vezes chove tanto
A chuva não é chuva
E os passarinhos nos ninhos
Sem tetos nem impermeáveis
Neste sensível momento
Ouço música quebrável
Que fazem em silêncio e me faz
Desaparecer escuro
Nesta terra de belas e questionáveis paisagens é extraordinário o que se faz além de falar brasileiro beber bebidas isotónicas ginger beer e outras coisas russas e americanas em redes falaciosas horríveis vulgares com a ideia da roda alimentar gigante, e as crianças depois de alimentadas mantêm viva a grande roda animada como papoilas com amores perfeitos tatuados e chapéus nas mãos. É apavorante pensar que somos todos seres claros e escuros e depois de envelhecermos solidão.
O que se cala é o que empreende
Nas barbas da ponte branca onde
A sombra e o coração frio pelas beiras
Com bolos de chuvas de escuridão
Amarrada negando faz submergir
A noite, sempre os mesmos peixes
Serpentes de braços sumidos
De fogueiras sem brasa, ceifeiras
Onde o trilho pregado na cruz do centeio
Em que céus tementes de ventos e mares
Viram outro lugar
Depois sobram relógios às ondas
E nem o excremento do elefante
Bem, a fotografia
E mais um morto para a posterioridade
É difícil andar numa terra de cães de cerâmica verdes e se não posso elevar o pássaro além da minhoca incluída numa toca mais vale morrer. Não direi morrer, mas morrer
Vive-se demasiado depressa e submissos ao espelho. Olhos postos no vazio. E demasiado virados para nós o conteúdo não interessa. A capa faz o produto, o conteúdo jamais será valorizado e tu; tu és um livro, um pássaro um livro
O sentido de comunidade só significa medo, o racismo resulta desta emoção tediosa nem sempre originada pela consciência mas pela velha sabedoria dos ratos no teatro imposta aos nascituros. Idealmente devíamos ser pássaros e desenvolver voos mais robustos, como laços à margem da lei pipeline. Devíamos sonhar acordar e não pensar: se não tiver para dar de comer quem me amará.
Ter um objetivo e viver para ele pode ser uma saída para; até que um dia por via do tempo esse objetivo seja esbatido pelo próprio tempo. Viver para viver. Pelo prazer de ouvir o canto dos pássaros, não estou a pensar, no caso, no grasnido da gaivota esfomeada, mas nos cantos dos passarinhos, do melro, da pega do gaio, e embora vibrante o gralhar destes não seja comparável à sinfonia celeste do rouxinol é incrível. Viver para viver. Será quiçá para quem anda com a mão e o credo na boca num mundo onde procuram uma orientação para não se perderem ou alimentarem-se ou dar sentido a algo que será em todo o caso vida ou morte, um tanto louco viver livre e natural. Hoje é um dia, mais um dia, e eu vou cozinhar coelho à caçador para o almoço, vou caprichar como sempre, começarei por um bom refogado, azeite cebola alho tomate... Não sei se viver é ter uma missão uma prisão ou tempo, como somos deuses responsáveis pela desgraça alheia que recusamos reconhecer como fruto da nossa ação diremos que temos uma missão e esta passará em todo o caso por sobreviver e converter o mundo à imagem dos nossos olhos ou então não somos deuses, optamos por ser ovelhas e escolhemos o rebanho que mais se parece connosco e aqui trabalhamos pela mão convertendo o mundo à imagem dos nossos olhos orientados pelos deuses e logicamente que, diremos: eu tenho uma função no mundo, escondendo o interesse da barriga sublinhando a função desempenhada em prol da nossa comunidade. Não sei se já repararam nos passarinhos, os passarinhos são os seres mais felizes do mundo. O passarinho é feliz simplesmente porque tem tempo para ser feliz. O passarinho também tem crises mas não sabe ou não liga muito às crises porque sem elas o ar seria insípido. Os passarinhos não teem o tipo de orientação dos que vivem com a mão e o credo na boca e trazem beleza ao meu espírito através da música que deixam nos meus ouvidos. Parece loucura. Eu diria que é mais que isso. A vida pode ser cara ou muito cara se quisermos e de fato as pessoas não teem tempo, mas como é que podem ser felizes se não teem tempo. Os passarinhos não inventam, existem livres e naturais. Viver para viver. Se as pessoas que vivem com a mão e o credo na boca se interessassem por passarinhos metiam-nos em gaiolas e jamais reconheceriam que estavam a fazer-lhes mal. Já os passarinhos não fazem prisioneiros. Na floresta poucos se interessam por coisas que não são coisas, o previligiado vai dois ou três dias à praia no verão e raros são os casos que se interessam por algo além dos pés com a mão e o credo na boca. Lembro-me de alguém me dizer que todos os mortos um dia foram sobreviventes e muitos quando partiram já estavam mortos para a vida eterna. Normalmente o rastreio da barriga é o mais importante. No entanto devo dizer que o coelho que vou estufar para o almoço é importante para a minha felicidade. Mas eu tenho tempo e prazer em caprichar, não preciso de ir a correr ao restaurante ingerir coisas processadas e um dia se não morrermos antes vem o depois. Já tenho pensado no depois, no peso dos nossos pés de chumbo, mas eu devo morrer antes deste depois e não é por não gostar de viver, viver para viver, viver pelo prazer, e se assim não for depois pensarei sobre o depois do depois. Chateia-me pensar que um dia possa não ter asas para desfrutar do canto dos passarinhos.
Há sempre algo que me confunde nas flores
Ora originam o mel, ora fazem a barba com uma rapidez
E aí como viúvas são livros escritos por escrever
E não são nada disso
Será a mortalidade calculada pelo medo do orvalho na erva
As flores saem debaixo da terra
Vivem no ar ligadas à terra
A flor é sangue fogo - tile - barra de sabão
O que resta da luz
A morte que recordo
A beleza a ilusão o dia de amanhã
As flores da imperfeição são tão
Perfeitas, muito mais
Que a minha insensibilidade
Sete vidas passadas uma cicatriz inconfundível e um olhar focado flexível defensor e crítico do vazio dos laços básicos do centro da esfera, desde a justiça da cruz à moral dos pregos passando pela verdade da cera à razoabilidade das sombras de olhos em órbitas fechadas tais punhos cerrados como se a força significasse algo mais que o erro do perdido tolerante, a maçã do pecaminoso segundo a; em desacordo com o global vigente da criatura rendida à cadeia alimentar como se a condição de nascimento fosse um contrato assinado entre leões para passear no inferno produzindo raízes, víboras eriçadas diante a sepultura aberta. Nós só temos perdão porque vivemos num mundo de deuses e deusas inexistentes.
Quando há luz à noite o lobo moribundo quer a lua e deseja-a tanto que pensa ser capaz de voar para a ter e ficar com ela. Dias depois de ler o seu caderno percebi que se continha não só porque estava frio da tarde e não se via como o forcado na arena cujo touro queria desflorar mas porque aquela rosa branca e vermelha; Li naquele caderno que não há outra igual. Peguei no coração e guardei-o. Quando há luz à noite nenhum lobo agride para a paz.
Procurava sem parar, sem conhecer, sem saber exatamente o que procurava, cheguei a pensar que era o que me faltava, sentia que algo se escondia, que me aborrecia, e sofria porque me sentia perdido, por vezes desorientado, e a natureza é tão grande que sequer questionava e equacionava a hipótese de não estar perdido, e procurava percorrendo o caminho, e além de alguma festa que me avivava nada me encorajava verdadeiramente, sentia uma certa adrenalina nas curvas, antes e depois pelo que procurava mas nada contínuo e duradouro. A certa altura perdia o fulgor. Depois de tantos quilómetros, de luzes e luzes pelo que procurava e chamava à noite escurecia e a névoa nos dias de céu encoberto tornava mais difícil procurar, aclarar e saber o que procurava, sabia que não me importavam vaidades e cheguei a pensar que o amor era ilusório, tal como uma pomada de placebo para o alivio das dores, ou outra droga qualquer cujo efeito se baseia num princípio ativo mentiroso provocando a médio longo prazo o esvaziamento da alma, até que parei sem conseguir respirar, o oxigénio parecia transformado e eu respirava água, sentia um vazio, era como se estivesse embalado em vácuo, sufocava, o medo apoderou-se de mim a escuridão aumentou a minha imobilidade e parado pensei, nas felicidades passadas, que vieram foram e ficaram, nos choques, nos azares, nos que se encontram por casualidade e nos que nos apanham por não pensarmos, por tanta coisa, cheguei mesmo a pensar que tinha encontrado o amor sem saber que tinha encontrado o amor, pensei voltar para trás, não podia, já tinha andado tanto e lá fiquei a recuperar a alma e naquele momento não liguei ao medo, queria somente respirar e vi o amor, pouco depois encontrava o amor. É uma parvoíce morar sozinho como o homem que morreu tal como sonhar uma rosa sem espinhos, e contudo, o relevante é andar.
Andei o dia inteiro à procura da colher e lá acabei por a encontrar toda suja atrás do móvel, lavei-a com a esponja poupa unhas detergente anti-gordura e pus-la a escorrer no escorredor da loiça antes de a limpar e mete-la na boca, meti-lhe a boca muitas vezes, toda deitada em pé, e enquanto o fazia ela deixava-me na boca, não somente o alimento físico mas o espiritual cujo aroma sublinho ainda derretido do palato, do perfume e nuances da manhã no céu da boca do fogo na língua da paixão quente quente ao tempero das areias de flor de sal puro, tão puro. A concha da minha colher é de um redondo ovalado e a sua cor escarlate deixa-me na lua, recheada de uma riqueza, orgânica e recompensadora para minha felicidade, e por outro dia, eu preciso da sua pele.
Somos reis e rainhas no deserto povoado de camelos e para compreender o camelo teremos de fazer como a comunidade dos ratos, enterramos a cabeça como a avestruz na areia, assim como a sociedade se fica exclusivamente na cadeia alimentar e estabelece por consequência uma relação virtuosa com a negação até porque a natureza além dos nossos pés não é para o sentido do termo realidade chamada. O cão é um relógio e como se não bastasse o sentido estéril dos ponteiros nega a verdade com a marcha na direção do lugar à roda sem sair do sítio e mais adiante a fonte seca do coração sem corda que jamais foi aberto no lugar certo para dar água como o céu em constante racionalização. Vide para vossa perversa imaginitude o arco íris, enfim, e com o passar dos anos a realização acontece com a aprendizagem aquém da pena da avestruz, de outra forma os corredores contra o tempo seriam os últimos a saber que a morte não é uma diferença, uma figura opcional. Está uma noite bonita de sirenes e estrelas e eu estou só à tua espera. Tu fias amor
Esqueci-me do beijinho beijinho. Não foi bem esquecer, é não saber viver como o pinguim, o girassol moribundo pensa não beijes não infectes, o cão moribundo não pensa lambe e ferra, ambos estão errados porque a vida é mais que o negócio da sobrevivência dos caracóis, mas ilogicamente, os afetos são coisas da humanidade, e para que é que a humanidade precisa de afetos neste mundo de coisas promessas e fantasmas. Conduz-se o ferrari para as janelas verem o que se quer mostrar e jamais se mostra a desgraçada passarinha esfomeada pela língua de Camões pela boca de Bocage pela dentada subtil de Pessoa cujo mundo dos afetos nunca chegou verdadeiramente a conhecer, e este era moderno, não bebia não fumava comia. Pouco. Seria o hábito do gafanhoto como o pensamento do isqueiro acender o cigarro pelos comboios da deusa de verão pousando o corpo perfeito sem óculos numa pose aprendida da fome mal e bem comportada que deu à luz o projector a33 avariado. Pois a vida é um quadro para a sala e resignado à parede e um elétrico idealizador num contexto canino sem ouvir a coruja arrastar os pés do cão numa obsessão centrifugadora ladrando ladrando comendo e dormindo. Seremos demasiado grandes para escutar o abismo que nos recolhe no fim sobre o qual ninguém quer ouvir falar. Já lavei os copos os pratos os tachos, estava à tua espera para comer
Atravessavas-me como a cadela examinando o cadáver vacilante
Eu despontava no vento duma unidade nova e já abandonada
Tu querias um barco que te levasse ao verão azul das cadeiras velhas
Naquele dia de smoking era como a noite quente congelada das neves
Depois senti vergonha de termos rumado ao cemitério e incinerado os nossos versos
Porque cria ter sido possível beber café bem feito
O fiambre na geladeira continua a não ser o meu prato
Aborreço-me de lugares vazios onde a erva cresce a monte pelo fósforo acesso dos nossos olhos
Tu não gostavas de mel e eu
Que querias
Eu também sou do prado onde a brancura cresce
Escuta, virá outro dia e havemos ainda de provar
Marreco
Assado nas dunas de São Jacinto